“你种了三年，就等这一朵？”
他把铲子从土里拔出来，在花架边缘磕了两下，泥块掉进铁槽里。
“不止一朵。后面还有九粒。”
“能开几朵？”
“不知道。开几朵算几朵。”
她偏头看他。
他正在把铲子上的泥蹭干净，拇指按着铲面刮，指甲盖压得发白。
后颈从短袖领口露出来一截，发际线下面那颗褐色小痣被太阳晒得发深。
她抬手，指尖点在那颗痣上。
他脖子僵了一拍，偏头。
两个人鼻尖几乎碰到，呼吸在中间一小寸空气里交缠。
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